«Торг»
В шкафчике было очень тесно. По крайней мере, для здоровенного двадцатилетнего парня. Отвратительно воняло не слишком новыми бутсами и давно не стираными гетрами.
«Интересно, у меня есть клаустрофобия? Наверное, нет. За два часа уже проявилась бы», - подумал парень.
Шкафчик сотряс сильный удар.
- Ну как, надумал?
Голос того, кого остальные уважительно называли Главарем.
- Дайте мне полчаса времени и один я вам обещаю.
Молодому человеку по имени Егор до смерти уже надоело сидеть в этом темном шкафчике и выслушивать угрозы в свой адрес.
- Один?!?! Ты думаешь, мы не знаем, какую зарплату тебе клуб платит? Только за прошлый сезон ты заработал больше половины миллиона. И после этого ты говоришь нам «один»? Пять! Или ты не то, что из этой раздевалки, ты из этого шкафчика никогда не выйдешь.
Егору очень хотелось выйти. Дышать становилось все труднее.
- Два? – робко предложил он.
- Tuo madre a puto, porco maledetto!! – по старой, приобретенной в Италии, привычке, Главарь всегда ругался на итальянском. Все находили это милым и забавным.
- Я сказал «четыре»!! Полтора часа на всё-про всё и че-ты-ре!! Ясно? – от криков Главаря тряслись стены.
Воцарилось недолгое молчание, прервавшееся ударом по многострадальному шкафчику массивной скамьей.
-Ну?
Егор вдруг понял, что клаустрофобия у него всё-таки есть.
- НУ?!?!
- Три и это мое последнее слово, - прокричал измученный парень.
Дверь шкафчика распахнулась, и тренер подал руку Егору Квачу, помогая выбраться. За его спиной довольно щерился зубастыми улыбками стройный желто-зеленый ряд коллег Егора, футболистов Депортиво Сакисили.
- Ты уж извини, сынок, - тренер похлопал игрока по плечу. – Но нам без твоих трех голов в полуфинал Кубка никак не выйти.
|
- 
- 
- 
- 
